掉。
&esp;&esp;伊瑟恩大着胆子伸出手，帮她把花固定在耳后，又轻轻捋顺她的发丝，完成这一切后，他快速地把手收回，眼睛瞥向别处。
&esp;&esp;“你为什么又不看我？我现在穿着衣服呢。”
&esp;&esp;伊瑟恩无措地比划起来，他想说的话很复杂，手快速地挥舞，在空气中留下残影。
&esp;&esp;她不耐烦，递给他黑板和滑石笔。
&esp;&esp;“句子太长了，还是写出来吧。”
&esp;&esp;出于某种微妙的心理，伊瑟恩不敢写，仿佛那会成为自己的认罪状。他取来诗集，翻到夹着树叶书签的一页，指给露维亚看：
&esp;&esp;我无法一直看你，
&esp;&esp;只好去看月亮，
&esp;&esp;即便远远不如。
&esp;&esp;“原来如此。”露维亚对这种文学化表达似懂非懂，她隐约知道这是一句恭维，“但我没见过月亮。”
&esp;&esp;听了她的话，伊瑟恩心脏重重地一颤。连忙拿起滑石笔，快速地写下：“对不起。”
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